Somos ya muchas aquí. No hay paz en esta cueva. La cabeza -parecer ser,la contenedora- no para ya. Veo mis pies ahogándose en la vieja ladera.

Conocí su nombre y olvidé el mío.

Hoy me duelen los huesos que aún no crecen en mi vientre.

Duele.


Duele.


Duele.


Si con solo escribirlo se borrara.


Duele.

No duele.

-esto si fue una mentira-

El cree que fueron las dudas, la confianza no dada. El cree que faltó cariño. El cree que nada fue cierto.



Ella lo ve volar bien alto, con la mano suelta para tomarla.


No faltaba nada. Ella se quedó sentada.

No podía escribir.

De hilo se me viene todo.

La poesía no alcanza, tampoco.

Estas ganas de no pensar en lo que llegará.

¿A quién carajos le compré la bola de cristal? Esa bruja traidora que me dejó bajo la lluvia.

El órgano expuesto. Lo veo. Y dudas.

Y ella cortó sus piernas. Prefería cortarlas sanas antes de que la gangrena las cambiara. Si se van a ir que sea enteras.



"Es una cobarde" pensaron ellos.

Ella solo metía las tijeras.

Aquella tarde ella te dijo las verdades que tenía para contar con los dedos de los pies.

Aquella tarde ella te besó con toda la honestidad de sus huesos.

Ella aprendió que las mentiras suaves joden más que las verdades duras.

Son estos, los tiempos de los que no llevan reloj.

No soy yo. No eres tú.

Son estos tiempos a destiempo.

Son mis puntos dados antes de las palabras.

Son tus ojos en el techo buscando no sé qué.

Son mis ojos en la pared guardando no sé qué.

No fuimos nosotros. Fuernos nuestros dedos.

EL OLVIDO

en la orilla de la noche
el amor es posible

-llévame-

llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria




A. Pizarnik