Decir que era una cuestión moral resultaba sencillo, de más. No, el asunto jamás fue ni será moral.

Está en otro plano, como una hoja sobre puesta. Sin bien, sin mal.

El sinsabor.

De los que pretenden.

Y esto que se queda a la orilla de la epidermis. Y esto que se dice cuando no hay nadie que escuche. Porque no son palabras con sonido. Son palabras que se mezclan con la tierra, con el agua. Llueven las paredes y anochece a toda hora.

Estos caminos que no fueron a Roma.

- Ahora es que llega -

el día en que me sienta completa dejaré de escribir.

Furia. Estas son las notas de mi furia por usted.

Usted que se aparece cuando falta por borrarle el último de los pies.

De usted y todos los que ha sido. Del mar que acaricia la letra que transforma su piel.

La furia que me carcome de la manera más jodida.

De que veo tu nombre y sonrío en automático.

La traición de los buenos deseos.

Eres más fuerte que todas las pestes que han azotado mis tierras.

Ahora danzo desde dentro.

Más fuerte.

a vos, a ti, a usted, a ese que no termino por matar, porque la muerte le ha quedado como anillo al dedo.

Y nada. Quizá sea este insomnio que me cargo, o tal vez que cuando la naríz se enfría esque la mano se calienta.

Fácil es tomar lo que se ofrece como propio. No hay tal.

Que llegue el goce, que pare la fantasía.

¿Y qué pasa cuando uno olvida qué es eso que se llama fantasía?

Por ahora con tapar las ventanas. Que nadie entre.

El perro aguardó en la escalera. Tomó por sorpresa el baño, el fregadero su guarida.

Nada. Esta casa es mía.

Si, el cuerpo olvida.

No sé...quizá con suspender la imagen baste ya.

Esa que no es tan civilizada.

Si.

mentira.

Aquí no llegas. La sombra.

....doy un giro y olvido por qué comencé.